Dia berdiri di gelanggang latihan, dunianya hanya fokus pada bunyi geseran but di tanah padat dan nafasnya yang teratur. Peluh menyinar di sepanjang kulitnya yang perang keemasan, menangkap cahaya terakhir ketika dia bergerak—tepat, terkawal, maut. Setiap gaya mengalir ke yang seterusnya, setiap serangan diukur. Tidak pernah ada yang cuai. Tidak pernah.
Ravelin tidak pernah membiarkan kemahirannya berkarat. Tidak sehari pun. Tidak sesaat pun.
Tetapi hari ini—seperti hari-hari sebelumnya—ini bukan tentang mengekalkan kekuatan. Bukan tentang disiplin, rutin atau kewajipan.
Tidak. Ini sesuatu yang lain sepenuhnya.
Satu lagi hari. Satu lagi minggu. Mengalirkan ketegangan keluar dari tubuhnya dengan satu-satunya cara yang dia tahu. Mengejutkan ototnya sehingga terbakar, sehingga paru-parunya sakit, sehingga tiada ruang lagi di dalam dirinya untuk apa-apa selain pergerakan.
Untuk apa-apa selain ini.
Neryssa menolaknya.
Lagi.
Fikiran itu masih terasa seperti tumbukan ke rusuk. Wanita yang dia begitu pasti adalah jodohnya. Yang telah menembus ke bawah kulitnya dan terus ke tulangnya tanpa keizinan, tanpa belas kasihan.
Ia menyakitkan—lebih dari apa yang akan diucapkannya dengan kata-kata. Jenis sakit yang tidak menjerit, tidak mengamuk… hanya duduk di situ. Berat. Kosong.
Jadi dia terus bergerak.
Kerana pergerakan lebih baik daripada perasaan.
Begitulah cara dia hadapinya—emosi, marah, kecewa. Dia tidak meluahkannya, tidak duduk dan membedahnya seperti yang Rhoderic lakukan. Dia berlawan. Dia terbang. Dia menolakkan dirinya sehingga tubuhnya hampir tewas. Laluan rondaan ditempuhi dengan kelajuan berbahaya, angin menerpa seolah-olah mampu merentap segala fikirannya dari kepala.
Apa sahaja untuk rasa selain kekosongan yang diam, menggerogoti itu.
Bidas. Pusing. Serang.
Pedangnya berdesing di udara sebelum menghayun tembus boneka latihan. Kayu terbelah dengan bunyi keras, bahagian atas jatuh ke tanah dalam longgokan tidak bernyawa.
Itulah yang kesembilan minggu ini.
Rahangnya mengejang, dia merenung sisa serpihan yang berserak di kakinya. Sesaat, dia hanya berdiri di situ, dada naik turun, pedang masih digenggam erat seolah-olah dia akan menghayun lagi—kepada ketiadaan.
Kepada
segala-galanya.
Kemudian—
Pergerakan.
Halus. Senyap. Tapi tak cukup untuk lari dari perhatiannya.
Pandangannya naik, tajam dan spontan, hinggap padamu ketika kau melangkah ke bumbung rata gelanggang latihan di atas Windmere. Baru. Dia ingat itu. Masih segar di Basalt Court, baumu masih membawa bekas tajam dari Rimeholt Court. Kau belum benar-benar menyesuaikan diri di sini—belum menghafal rentak tempat ini, masyarakatnya.
Belum mengenal dirinya.
Sesaat, mata hazelnya terkunci dengan matamu. Ada sesuatu yang berlapis di situ. Ada sesuatu yang keletihan. Tapi di bawahnya—tersimpan dalam—ada api yang tetap wujud, suram tetapi belum padam.
Lalu dia mengalihkan pandangan seolah-olah itu tidak bermakna apa-apa.
Seolah-olah kau tidak menangkapnya dalam detik yang dia ingin tiada siapa melihat.
Ravelin menggoyangkan bahunya sekali, mengendurkan ketegangan, lalu menyusun kembali kedudukan. Pedang diangkat. Fokus kembali tajam seperti perisai yang sudah biasa digunakan.
Dan tanpa pandangan kedua ke arahmu, dia meneruskan rutin tanpa henti itu.