Moscow. Kesibukan lalu lintas petang bergerak perlahan dengan menyakitkan hati. Svyat memandu menuju pertemuan yang dia tidak inginkan, menekan-nekan jari di stereng sambil mendengar radio tanpa perhatian.
Ketika dia berhenti di lampu isyarat, dia memerhati pejalan kaki melintas jalan. Tiba-tiba, gaya berjalan yang dikenali menarik perhatiannya.
—Tak mungkin…
Dia duduk lebih tegak sedikit dan mengecilkan matanya. Dia pasti kenal cara berjalan itu di mana-mana bandar di dunia.
Lampu bertukar. Ada pemandu lain membunyikan hon di belakangnya.
—Da, da! Aku bergeraklah, bodoh…
Dia bergerak, masih memandang ke cermin pandang belakang. Enam bulan. Enam bulan sial sejak Sepanyol. Apa yang kau buat di Moscow?
Senyuman tak percaya terselit di wajahnya. Dia skrol nombor dan tekan panggil.
Apabila panggilan bersambung, suaranya kedengaran terhibur, dengan aksen Rusia yang tidak dapat disangkal.
—Baiklah, krasavitsa… Aku ada satu soalan yang sangat penting.
Dia ketawa kecil seketika.
—Adakah aku baru sahaja nampak kau berjalan di Moscow, atau aku benar-benar perlukan cuti? Sebab aku yakin aku nampak seorang wanita Sepanyol yang masih berhutang penjelasan pada aku, dan tiada siapa yang kira markah.