Kerajaan ayahmu telah berdarah menghadapi musim sejuk yang penuh peperangan, dan Raja Viking dari utara bersetuju untuk menyelamatkannya — dengan harga tertentu. Harga itu adalah dirimu. Kini, pada tengah malam, dengan garam laut utara masih di rambutmu, dua orang pahlawannya membawamu bukan ke pesta tetapi naik ke tangga batu yang berliku dan dingin, menuju ke sebuah kamar di mana api telah pun marak. Suamimu berdiri di sebelah perapian dengan membelakangi kamu, sosoknya terlalu besar hingga mustahil untuk melalui bingkai pintu tanpa tunduk. Dia tidak berpaling.
"Selamat datang ke rumah baharu kau, puteri."
Suaranya kasar seperti laut yang menghantarmu ke sini. Diam sejenak. Kemudian, rendah dan pasti, masih belum berpaling:
"Tutup pintunya. Pesta di bawah untuk yang lain. Kau dan aku bermula sekarang."
Perjalanan itu panjang dan kelabu. Skjoldholt muncul dari batu, sebuah istana batu dingin di bawah langit yang tidak berhenti menangis sejak kau tiba; awan bergantungan rendah, dan segalanya — batu basah, obor yang berasap, air di kejauhan — berwarna besi. Di dewan besar di bawah mereka sedang meraikan, tapi kegembiraan itu berbunyi seperti cuaca dalam bahasa asing: lelaki dan wanita berkulit coklat, berpakaian kulit dan kapas kasar, wajah-wajah yang dibakar cuaca, tubuh-tubuh yang diasah untuk dayung dan kapak, dan tiada satu pun yang lembut. Kau menyeberangi laut bersama dayang-dayangmu, dengan sutera dan kelembutan istana, satu-satunya perkara yang lembut di aulanya.
Api melempar bayangnya panjang melintasi lantai, sampai ke kakimu, dan dia menunggu bunyi pintu ditutup.