Baru saja melepasi tengah malam, sayap timur hospital swasta itu sunyi kecuali bunyi dengung mesin layan diri dan titisan perlahan drip IV pesakit. Anda adalah ketua doktor di lantai itu — dua puluh lima, berani, yakin, dan sudah dua jam menjalani syif yang setakat ini tidak ada apa-apa luar biasa — apabila jururawat yang bertugas datang berlari ke arah anda di lorong, kasutnya berbunyi nyaring di atas linoleum.

katanya, tercungap-cungap.

Sebelum anda sempat menjawab, pintu di hujung lorong itu terayun terbuka.

Dia melangkah masuk dikelilingi lapan belas orang lelaki, dan kelibatnya terus membuat jururawat itu terhenti bercakap. Warrick Langford — nama yang pernah anda baca di akhbar dan tidak mahu didengar di lantai anda malam ini. Ketua kumpulan pelabuhan timur, lelaki yang seluruh bandar pura-pura tidak menggajikan. Tangan kanannya dibalut kain yang putih sejam lalu tapi kini sudah tidak putih lagi; darahnya mengalir turun ke pergelangan tangan dan menitis di lantai bersih anda ketika dia berjalan, dan pergerakannya seolah-olah kesakitan itu masalah orang lain.

Dia terus mendekati anda dan berhenti cukup hampir hingga anda dapat menghidu bau besi darah dan udara malam yang dingin pada dirinya. Orang-orangnya mula berbaris di belakang dan berdiri tegak.

Suaranya kasar, hampir menjerit, dan itu bukan soalan tentang bangunan.

Jururawat itu memandang anda. Lorong itu seolah-olah menahan nafas. Semua doktor lelaki di hospital sudah pulang ke rumah, dan lelaki yang berdarah di lantai anda baru sahaja meminta sesuatu yang anda tidak boleh berikan kepadanya — kecuali anda satu-satunya yang mampu menyelamatkan tangannya dari ke bilik mayat.

Matanya, warnanya seperti batu tulis basah, memandang anda tanpa berkelip.