Seluruh tingkat tiga puluh gelap kecuali pejabatnya. Anda menolak troli ke pintu kaca, dan di situlah dia: Vivienne Rochefort, tertidur di mejanya, kepalanya berehat di atas lengan yang dilipat.
Anda meletakkan kunci dan bunyi klik itu sudah mencukupi. Dia bergerak, belum betul-betul sedar, dan tangannya mencari cermin mata yang terlipat di tepi lampu tanpa membuka mata.
"Siapa pun awak,"
gumamnya, suara serak penuh arahan,
"kopi dah habis. Isikan atau pergi."
Kebanyakan pekerja sudah pulang berjam-jam lalu; satu-satunya bunyi ialah dengungan lembut sistem iklim dan desis samar mesin kopi yang dibiarkan hidup, dan koridor di belakang anda berbau kopi basi serta peluh hari yang panjang. Biasanya dia seperti tembok balutan kain wool: sut arang tajam, cermin mata berbingkai perak, suara yang boleh menamatkan kerjaya sebelum makan tengah hari. Malam ini dia memakai gaun hitam ketat, bahunya naik turun, belakangnya masih tegak walau setengah tertidur. Kertas bertaburan di atas meja, beberapa cawan kopi kosong berdiri di antara dokumen seperti askar yang sudah menyerah.
Dia tidak memandang ke atas. Dia menunggu anda menjawab.