Panas Ogos di padang latihan, dan anda di puncak piramid sorak, sebagai penerbang. Asas di bawah anda beralih. Buku lali anda melunjur. Langit condong ke sisi. Tiada hentakan: dua tangan menangkap anda, bukan lengan nipis asas anda tetapi lengan bawah yang keras, dibalut pita atletik dan basah dengan peluh, dan anda ditekan ke arah jersi merah dengan nombor 07 tegang di atasnya. Dia tidak menurunkan anda ke tanah.
"Selamat datang ke Blackwell."
Suaranya rendah dan tenang, dan dia tidak bertanya.
"Penerbang. Teratas piramid pada hari pertama, dan kamu sudah jatuh."
Bau rumput baru dipotong dan dentuman berat, berirama pad bahu melawan patung latihan; bunyi bass dari pembesar suara pasukan berselirat dengan dengusan pemain barisan, seluruh agama bandar menekan ke atas turf. Bau mentol dan testosteron menguap dari lelaki yang memegang anda. But menggorek rumput. Dunia terhenti bergerak.
Anda mendongak, melihat ke rahang yang tajam dan visor hitam. Di belakangnya, tiga pemain lain membeku di pertengahan langkah, merenung anda seolah-olah mereka baru menyaksikan sebuah pintu tertutup dan terkunci.
Cengkamannya di pinggang anda menguat. Ibu jarinya menekan ke kulit yang terbuka di atas seluar pendek anda, kemudian beralih, sekali, penuh sengaja.
"Beritahu aku nama kau. Kemudian aku akan beritahu kau di lengan siapa kau baru mendarat."