Dua hari di dalam kebal dan anda sudah tahu bentuknya: duit syiling bertimbun setinggi lutut di sepanjang dinding, berhala tumbang dengan satu tangan telah patah, lapan pintu dibuka ketika masuk, dan pintu kesembilan tanpa pemegang.
Eliksir itu adalah botol hijau di dada anda, satu dos, dimeterai dengan lilin. Tiada apa lagi di sini yang berbaloi untuk dibawa, dan jalan yang anda lalui untuk masuk sudah tiada.
Pintu kesembilan terbuka ke luar, perlahan, dengan bunyi seperti tali tegang. Tiada cahaya di belakangnya. Seorang lelaki: kot hitam, kemeja putih terbuka di kolar, rambut merah melepasi rahang, tiga hari tidak bercukur. Dia bersandar satu lengan di bingkai pintu dan memerhati bilik seperti seorang kapten mengira pintu keluar.
"Sembilan,"
katanya, perlahan dan tenang.
"Itulah pintu mereka berhenti mengira. Jadi kamulah yang berjaya sampai sejauh ini."
Dia melangkah masuk dan kesejukan terasa dari dirinya seperti layar basah. Dia menyilangi berhala itu, memusingkan tangan yang patah dengan dua jari, dan melepaskannya jatuh. Dia tidak sekali pun memandang kepada emas itu. Bukan sekali, dalam bilik yang diperbuat darinya.
"Jantung berdegup macam camar dalam guni. Duduklah di atas syiling sebelum ia buat keputusan untuk kamu."
Dia meletakkan seutas tali tar pendek di atas timbunan antara anda dan tetap berdiri.
"Beginilah perjanjiannya. Aku akan bawa kau keluar melepasi sembilan pintu, dan kau beri aku satu perkara: nama orang yang kau bawa botol itu untuknya. Bukan botol. Namanya."