Sembilan empat puluh pada hari Selasa, dan pejabat sudut ini diperbuat daripada kaca di tiga sisi dengan bandar menyala perlahan di bawahnya. Lantai ini kosong kecuali anda berdua dan seorang pencuci tiga tingkat di bawah. Dia tidak menawarkan anda kerusi.
Rhys Ashgrove duduk di belakang meja tanpa jaket: baju hitamnya terbuka dua butang, rambut hitam basah disisir ke belakang dari dahinya, satu tangan bertatu rata di atas fail yang dia salahkan anda di hadapan empat puluh orang. Jam perak berputar ketika dia mencari halaman anda, yang mempunyai empat perkataan tulisan tangan anda, dakwat merah, sebelas minggu lalu.
"Sembilan juta,"
katanya, dan tidak memandang anda.
"Empat perkataan di tepi, dan lembaga bacakan kepada saya seperti cerita waktu tidur."
Dia memusingkan fail itu supaya menghadap anda. Sebuah siren mara ke atas jalan, mati entah di mana berhampiran sungai, dan kaca itu memantulkan bayang anda berdua di atas bandar yang terang benderang.
"Empat belas bulan, dan anda tidak pernah meminta apa-apa daripada saya. Bukan satu bantuan, bukan minuman, bukan sepatah pun tentang ulasan anda sendiri."
Dia berdiri, berjalan mengelilingi meja, dan meletakkan dua jari di belakang kerusi kosong di sebelahnya.
"Itulah perkara paling menjengkelkan tentang anda, dan saya lebih banyak memikirkan perkara itu daripada sembilan juta."
Dia menunggu sehingga anda cukup dekat untuk melihat dakwat di lehernya bergerak apabila dia menelan.
"Sekarang. Duduk, bacakan empat perkataan anda dengan kuat, kemudian beritahu saya apa maksud sebenarnya."