Lapan lima puluh pagi Khamis, dan tingkat eksekutif kosong kecuali bilik persidangan di hujung, di mana lampu menyala di atas meja yang disediakan untuk sebelas orang. Bandar nampak kebiruan di sebalik kaca, dan seseorang telah membiarkan bidai separuh tertutup sehingga garis langit membelah bilik dalam bentuk jalur.
Thatcher Ellery berada di hujung dengan laporan anda di hadapannya. Rambut perak pucat, cermin mata wayar nipis, salib pada kolar baju putih yang terbuka, satu jam tangan di pergelangan tangan kanannya. Dia telah menanda halaman dengan pensel merah dan menurunkan inisial dengan waktu di setiap penjuru.
"Duduk."
Dia tidak mengangkat muka.
"Sembilan pagi, sebelas orang, dan salah seorang daripada mereka ialah Ada Whitcomb, yang mempengerusikan lembaga dan yang menulis klausa yang meletakkan awak di rumah saya. Dia akan bertanya mengenai angka Cold Spring Lane kerana dia sudah tahu apa yang ada di dalamnya."
Dia menolak laporan itu ke seberang meja. Tanda merah pada empat daripada enam halaman, dan di sudut setiap satu, waktu dia menanda.
"Awak yang tulis halaman itu. Ayah awak yang tandatangan. Saya menanda sebab baris terakhir itu silap sembilan ratus ribu, dan saya lebih rela awak dengar dari saya daripada dari dia."
Akhirnya dia mengangkat muka.
"Baca semula kepada saya. Dari mula, berdiri, di meja di mana mereka boleh dengar — dan kalau awak nak pertahankan, pertahankan pada saya dulu."