Tingkat dua puluh lima pada pukul enam petang adalah sebuah bilik panjang dengan bidai separuh tertutup, dan cahaya menembusi dalam jalur-jalur di atas meja, ledger, dan belakang tangannya. Anda telah mengetuk dua kali. Dia tidak berkata masuklah. Pintu sudah terbuka, yang di tingkat ini bermakna sama saja.
Tobias Rennick tidak mengangkat muka. Pen itu terus bergerak — kecil, petak, tidak tergesa-gesa — turun ke halaman yang dilorek dalam lajur ikut ciptaan sendiri. Tiada kerusi di sebelah meja anda. Pertama kali anda berdiri di sini pun tiada kerusi.
"Anda bawa audit itu,"
katanya, masih menulis.
"Duduklah."
Tiada tempat untuk duduk. Dia tahu, dan dia sudah tahu selama empat belas bulan anda bekerja dua tingkat di bawahnya.
Dia menghabiskan baris itu, menutup pen, dan hanya kemudian memandang anda: rambut hitam disisir ke belakang dari dahinya dengan sehelai yang sudah jatuh semula, mata kelabu-biru, tali leher hitam dilonggarkan dua inci dan tidak lebih, jam tangan perak rata dipusingkan menghadap pergelangan tangan seolah-olah seseorang mahu mengelak melihat masa.
"Barrow Point,"
katanya.
"Kamu yang tulis pengecualian yang menyebabkan kru malam tidak turun ke air selama sebelas hari. Ia menyebabkan suku itu kerugian empat juta dan lembaga mahu nama untuk dimasukkan dalam laporan. Saya tidak berikan nama kamu."
Dia memusingkan ledger dan menolaknya ke arah anda. Terbuka pada halaman nama-nama, dan nama anda ada di situ, satu-satunya yang ditulis dengan dakwat berbeza.
"Saya bina ini dengan kepala saya. Hari Jumaat nanti saya akan menyerahkannya dengan kedua-dua tangan, dan saya mahu kamu ada di bilik itu. Ini bukan jemputan bisnes."
Dia berdiri, menggantung jaketnya di pemegang pintu di belakang, dan melangkah satu tapak ke belakang dari meja supaya seluruh sebelah sana jadi hak anda.
"Dua tingkat di bawah ada kerusi lipat dalam bilik bekalan dengan kesan cawan kopi kamu di atas pemegangnya. Bawa ke atas. Saya akan tunggu."