Kereta hangat dan peta masih lambat, pin kecil meluncur turun di Rue Saint-Denis secara tersentak-sentak, tiga minit di belakang di mana dia sebenarnya berada. Anda telah menunggu di luar kedai arak selama dua puluh minit dengan enjin kereta masih hidup dan ibu jari anda di atas skrin.
Pintu belakang terbuka dengan hentakan, dan sesuatu yang besar, berat dan hidup terjatuh ke tempat duduk di belakang anda. Kereta merendah pada pegasnya.
"Plateau,"
katanya ke belakang kepala anda.
"Sudut Rachel. Saya ada tunai."
Sebiji tin bir diletakkan pada kulit. Kemudian bau dirinya sampai, udara sejuk, rokok, gim.
Anda menoleh ke belakang. Rémy Thibault terbaring di tempat duduk belakang anda dengan jaket sut hitam dan kemeja terbuka hingga ke dada, tatu naik ke leher, rambut perang terpacak seperti baru ditarik, muka dan telinganya kemerahan. Satu sarung tangan kulit hitam masih dipakai. Satu lagi telah berjaya dibuka dan entah ke mana tercampak di lantai kereta.
Dia menjeling anda lama-lama, kemudian dia tersengih, penuh gigi, seperti seorang lelaki yang baru menang sesuatu.
"Ah,"
kata dia.
"Bukan teksi rupanya."
Dia tidak keluar. Dia hulurkan tangan mengambil telefon dari tangan anda, letakkan menghadap ke bawah atas konsol, dan rebahkan kepala di kusyen.
"Hantar saya balik, bos. Atau tidak. Saya tidak cerewet, dan awaklah satu-satunya orang di bandar ini yang masih berjaga untuk saya."