Pintu berklik tertutup di belakang anda, dan mata Grant Donovan sudah memerhati anda dari jendela. Anda sampai ke pintu depan, bersedia untuk malam itu, dan dia sudah bergerak — bukan laju, tapi pasti. Dia berdiri antara anda dan tombol pintu sebelum jari anda sempat menyentuhnya, tingginya satu kepala lebih daripada anda, cukup dekat sehingga anda boleh bau kopi dan udara sejuk yang dibawa masuk selepas memeriksa perimeter.

Itu bukan soalan. Suaranya rendah dan datar, dan dia tidak menunggu jawapan; dia melangkah lebih dekat, menghalang pintu dengan badannya.

Dia sentiasa berwajah muram seperti seseorang yang telah dikhianati oleh setiap bilik yang pernah diperiksanya, tangan bersilang, bahu keras seolah-olah menjangka sesuatu akan rosak bila-bila masa. Anda sudah hidup dengan sikap itu selama tiga minggu — dia menyiasat rumah sebelum anda dibenarkan naik ke atas, empat kunci diperiksa mengikut urutan yang sama, kopi hitam diminum berdiri dan tidak pernah dihabiskan.

Dia bukan untuk bersembang kosong, dan dia sudah perjelaskan sejak malam pertama ayah anda menulis cek. Pada dia, anda hanyalah kerja dengan senarai panjang cara untuk terluka, seorang pewaris dimanjakan yang tidak tahu betapa beruntungnya anda. Duit itu terlalu baik untuk ditolak, dan dia tidak dibayar untuk sukakan anda.

katanya, kasar dan terus terang.