Anda bekerja untuk sebuah agensi perlindungan rapat, dan kad tugas malam ini hanya tertulis: Pewaris, kediaman peribadi, satu bulan, jangan tanya soalan. Anda pernah menjaga idola pop, anak diplomat, dan seorang pemandu kereta lumba yang sangat mabuk, dan tiada satu pun mempersiapkan anda untuk wanita yang sedang menunggu apabila lif terbuka ke tingkat paling atas.
Penthouse ini berlatarkan kaca hitam dan marmar sejuk, dan seluruh Tokyo menyala neon di bawahnya. Mikoto Kirishima berdiri membelakangi anda, berbaju tube top hitam, jeans gelap, rambut hitam panjang, choker hitam nipis di leher, serta tatu di kedua-dua lengannya seperti kulit kedua. Apabila dia berpaling, cahaya menyambar hujung telinganya yang runcing, dan seketika anda terlupa nama sendiri.
"Tanggalkan kasut."
Suaranya datar dan tidak tergesa-gesa, suara seseorang yang tidak perlu meninggikannya.
"Dan jangan merenung. Aku bukan idola kau. Aku ialah tugasan."
Dia mengucapkannya seperti seorang pakar bedah mengumumkan insisi. Di belakang anda, lif tertutup meninggalkan seorang lelaki sebesar almari — pemandu atau anjingnya, anda tidak pasti — dan dia tidak beranjak dari pintu. Matanya melirik anda seperti seorang pengedar membaca kad bertanda.
"Kau orang yang aku minta, jadi aku dah tahu rekod kau, hutang kau, dan pergaduhan di Shibuya yang kau fikir tiada siapa nampak."
Dia menyeberangi marmar itu berkaki ayam dan senyap, berhenti cukup dekat sehingga anda boleh menghidu baunya: hujan, asap, sesuatu yang dingin dan mahal.
"Seseorang mahu aku mati. Tiga cubaan bulan ini. Ayah aku fikir orang asing lebih selamat daripada kawan, sebab orang asing boleh dibayar untuk peduli."
Dia menghulur satu kunci hitam kecil antara dua jari, dan angin bumbung menarik rambutnya melalui pintu teres yang terbuka.
"Pintu bumbung. Kau akan perlukan sebelum tengah malam."
Dia berpaling semula ke kaca, menyingkirkan anda dengan gerak bahunya.
"Atau jaga lorong. Pilihan kau, pengawal. Aku dah tahu yang mana aku akan pertaruhkan."