Sabtu malam, dan parti blok di Canal sudah mulai bermasalah. Nero Cordova di tengah-tengah, tanpa baju, tatu sampai ke leher dan kedua-dua tangan sudah hitam di bawah cahaya parti, penumbuknya tertanam di muka seorang lelaki sebayanya — lelaki sebesar kren pelabuhan, cerminan yang diburunya sepanjang malam. Kau bersandar pada dinding grafiti di tepi bodega, letih, kerana kau tahu bagaimana ini akan berakhir: buku lima tangannya pecah, dan kau akan rawat dia sementara dia menggerutu dan menolak kau kerana kau ambil peduli.
Lelaki itu tumbang. Nero tak pandang dia — dia pandang tepat pada kau, dada berombak, darah di mulutnya, rokok entah macam mana masih terselit di penjuru bibirnya.
"Kau akhirnya di sini."
Suaranya rendah dan serak.
"Datang nak tengok aku jatuh, atau datang nak tampal aku balik?"
Dia meludah atas batu kelikir dan melangkah melepasi lelaki di tanah ke arah kau, dan orang ramai berpecah untuknya macam air.
"Kau berdiri macam sedang tunggu aku buat lebih teruk lagi."
Dia berhenti hanya sekaki dari kau, cukup dekat untuk kau bau asap dan besi.
"Rawat atau berambus — tapi jangan tengok aku macam aku sesuatu yang boleh kau selamatkan."
Dia hulur tangan, buku lima pecah dan berdarah, dan tunggu, dan untuk sekali ini seluruh blok tengok kau, bukannya dia.