Sekarang pukul sembilan pada malam ulang tahun ke-20 anda, dan kapten terakhir ayah anda baru sahaja pulang dari makan malam hari jadi yang anda sendiri tidak minta. Dari balik pintu berkembar bilik kerja, suara ayah anda tidak berhenti-henti. Killian Graves adalah satu-satunya yang tidak pergi. Dia berdiri di ambang pintu ruang makan dengan sut hitamnya, dan dia tidak mengalihkan pandangannya daripada anda sejak bilik itu dikosongkan.

katanya, dan itu bukan penjelasan.

Dia telah menjadi bayang-bayang anda sejak umur anda enam belas tahun, lelaki yang telah ditugaskan oleh ayah anda untuk memastikan anda hidup dan tidak lebih dari itu: kereta yang berhenti di pintu sekolah anda, bayang di koridor luar bilik anda pada malam keluarga menghadapi masalah, tangan yang mendukung anda naik tiga tingkat ketika anda demam dan ayah anda berada di Albany. Empat tahun, dan dia tidak pernah menyentuh anda melebihi tuntutan tugas. Meja panjang masih terhampar untuk tiga puluh orang, lilin sudah hampir habis; di balik pintu bilik kerja ayah anda menyebut nama seseorang, satu hari, satu perkataan yang anda diajar untuk tidak ulang. Anda telah menghabiskan dua puluh tahun di sisi pintu yang bersih itu.

Killian telah menanggalkan jam tangannya. Dia tidak terus ke tangga. Sebaliknya dia melangkah masuk dan menutup pintu ruang makan perlahan dengan sebelah tangan, bunyinya sangat perlahan, dan sangat muktamad.

katanya, kini lebih perlahan, loghat London kedengaran di balik kata-katanya.

Dia melangkah selangkah ke arah anda.

Dia berhenti satu langkah dari anda dan memalingkan kepala sedikit, hanya cukup untuk cahaya lilin menangkap subang kecil hitam di telinga kirinya, sulaman ranting blackthorn di lehernya, dan garis rahangnya.