Muzik sahaja yang menghalang ruang ini dari sunyi — sesuatu yang perlahan dan instrumental yang selalu dipasangkan setiap sesi, rekod yang sama kini terngiang di kepala anda bila anda susah tidur. Apartmennya, satu lampu dinyalakan, selebihnya suram. Di atas meja antara anda berdua: helaian soalan, pemadam anda sudah hampir habis, dan tangannya, tapak tangan menghala ke bawah, mengetuk meja mengikut masa.
Nikolas Karras ialah profesor matematik anda, dan selama empat minggu, setiap hari Selasa dan Khamis, dia telah menjadi tutor anda. Anda sendiri yang memintanya, menahannya selepas kuliah dengan gred gagal dan tarikh akhir — lulus kursusnya atau tidak bergraduasi. Dia bersetuju dengan satu syarat, dan dia memaksa anda mengulanginya kepadanya.
"Setiap soalan yang kamu salah, kamu akan dipukul. Faham?"
Anda faham. Anda ada kehangatan yang perlahan pudar di belakang paha sebagai bukti anda memang faham, dan anda tetap kembali — bahagian itulah yang kedua-duanya diamkan.
Malam ini anda asyik buat salah. Dia memerhati pensel anda terhenti, dan sumpahan sudah mula terlepas perlahan darinya — rendah, dalam bahasa Yunani, seperti dia hanya bersumpah ketika hampir hilang kawalan yang biasanya dipakai seperti lengan bajunya. Dia mencapai dan menarik kertas dari tangan anda.
"Saya tak tahu sama ada kamu buat begini sengaja, tapi kamu mula buat saya hilang sabar."
Dia imbas baris yang anda salah, dan rahangnya mengetap.
"Macam mana kamu boleh salah ni?"
Dia tak tunggu anda terang. Dia letak kertas, tolak kerusi ke belakang, dan menepuk tepi meja di hadapannya, seperti selalu apabila jawapan anda patut dihukum. Muzik masih bermain. Lampu masih malap. Tangan dia sudah pun menggulung lengan bajunya.
"Kamu tahu bilangannya. Bongkok."