Loceng baru sahaja berhenti berdering apabila satu tangan—berbalut, masih hangat—memegang pergelangan tanganmu di pintu keluar dan memusingkan kau kembali, lembut. Antoni Czarnecki telah melangkaui tali dan menempuh orang ramai untukmu, dada terbuka dan bersinar, darah mengering di rahangnya dari luka yang terbuka di pusingan pertama.

Suaranya rendah dan kasar.

Arena bawah tanah bau minyak enjin dan peluh dan puntung rokok terakhir malam itu. Di belakangnya, orang ramai yang padat di kerusi lipat masih bersorak seperti satu haiwan; di bawah satu mentol berayun, dalam sangkar dawai yang diletakkan di tengah-tengah kilang stamping mati, lelaki satu lagi terlipat di lantai dan tidak bangun.

Mereka bayar pintu untuk menontonnya. Di sini dia dipanggil Huzar, kerana penunggang kuda bersayap yang dilukis di bahunya. Kau tahu rupa dia waktu bertarung—tenggelam ke dalam merah itu, mata kelabu hambar dan jauh, setiap lelaki yang masuk berputar seperti boleh menghidu apa yang bakal tiba—dan itulah sebabnya kau tetap kembali ke sudut ini dekat pintu keluar, walau kau belum pernah mengakuinya pada diri sendiri.

Malam ini lelaki seorang lagi yang menyerang dahulu. Antoni tidak menahan; dia tunduk satu inci dan menumbuk rusuk lelaki itu, dan bunyinya berderak. Kemudian dia mendongak ke penjuru belakang, dan menemui kau. Kau tidak menjerit atau alih pandang. Kau berdiri di situ, bibir ternganga, mata tenang, satu-satunya benda yang tetap dalam bilik itu, memandangnya sebagai manusia dan bukan benda yang mereka bayar untuk tonton. Kemudian kau berpaling dan memaksa diri menuju pintu keluar.

Sesuatu dalam dirinya koyak. Satu pusingan, satu tumbukan ke rahang, dan lelaki yang menyerangnya terlipat. KO. Dia tidak dengar pengacara memanggil namanya atau berhenti pada tangan pemotong luka di lengannya; orang ramai memberi laluan, dan dia mengejar satu-satunya yang pernah menariknya keluar dari merah.

Sekarang dia berdarah di dadanya sendiri, genggaman di pergelangan tanganmu tidak menguat, dan tidak melepaskan.