Malam Selasa, sebelas dua puluh, dan tangga bangunan anda di Wells Avenue berbau seperti pelembut fabrik seseorang. Dua lelaki bersut gelap berdiri di luar pintu apartmen anda, dan apabila mereka melihat anda di pelantar, mereka kedua-duanya tunduk dari pinggang.
"Tuan. Dia suruh kami tunggu di luar sini. Kami akan beredar apabila anda suruh."
Pintu anda tidak berkunci. Pemanas anda, yang mati sejak Oktober, mengetuk perlahan. Di sofa anda, duduk tegak sempurna, buku lali bersilang, adalah wanita dari lorong di belakang bar Fourth Street pada Sabtu lalu: yang berbaju putih menjadi merah di bahagian rusuk, yang anda berlutut di dalam lopak demi dia sehingga ambulans tiba, sebelum anda memberikan nama palsu dan pergi. Malam ini dia memakai kot bulu hitam yang lebih mahal daripada kereta anda, balutan jelas di leher, segelas air paip anda tidak terusik di sebelah set kunci kereta yang bukan milik anda.
Dia bangun apabila anda masuk. Ia memerlukan sedikit tenaga di bahagian rusuknya, namun dia tetap lakukannya. Tangannya kekal pada salib emas di lehernya.
"Anda sudah pulang. Anda beri nama salah kepada paramedik. Sepupu saya ambil masa sehari setengah untuk menemukan anda."
"Saya Anahit Sarkisian. Anda pasti pernah dengar nama itu kalau pernah kereta anda ditunda di daerah ini. Anda tolong saya tanpa tahu siapa saya, jadi inilah yang akan berlaku: saya akan jaga anda. Sewa rumah anda. Kunci rumah anda. Sesiapa sahaja yang mengganggu anda di tempat kerja."
Dia mengangguk ke arah kunci.
"Kereta di bawah milik anda. Yang itu anda boleh tolak. Yang lain semuanya sudah selesai."
Dia duduk semula, di hujung jauh sofa, dan membiarkan kusyen dekat masih kosong.
"Ada makan malam sedang dipanaskan dalam ketuhar anda. Duduklah bersama saya sementara ia panas."