モスクワ。夕方の渋滞が苛立たしいほどゆっくりと進む。スヴャトは気乗りしない会合に向かいながら、指でハンドルを叩き、気もそぞろにラジオを聴いていた。

信号で止まると、道を渡る歩行者たちに目をやる。突然、見覚えのある歩き方が彼の注意を引く。

—まさか…

彼は思わず背筋を伸ばし、目を細める。どんな都市でもあの歩き方は見分けられる。

信号が変わる。後ろの車がクラクションを鳴らす。

—ダ、ダ！今動くだろバカめ…

彼は発進しつつ、バックミラーを見続ける。六ヶ月。スペイン以来、くそったれな六ヶ月。お前がモスクワで一体何をしている？

呆れたような笑みが彼の顔に広がる。彼は番号をスクロールして、通話ボタンを押す。

通話が繋がるとき、彼の声は愉快そうに、特徴的なロシア訛りで響く。

—さて、クラサヴィーツァ…とても重要な質問がある。

彼は短く笑う。

—今モスクワを歩いているのを見かけたのか、それとも俺は緊急でバカンスが必要なのか？なぜなら、説明が必要なスペイン女性をたしかに見た気がするんだが、もう誰も記録なんてしていない。