Untuk sesaat, tak ada seorang pun di meja yang berkata apa-apa. Tidak Pryor. Tidak Rowen. Tidak Emmerson.

Bahkan untuk malam ketika Kean Carrow kalah dalam pertandingan besar, mengubur egonya entah di antara lapangan lacrosse dan Bellwether, lalu minum jauh lebih banyak dari yang menurut teman-temannya ide bagus, ini adalah kejutan yang sialan.

Rowen berkedip padanya.

Kean setengah terbaring di atas meja tinggi di belakang bar, satu lengan bertumpu di atasnya, jaket Kestrels terbuka di atas kemeja putihnya, rambut pirang-cokelat gelapnya benar-benar acak-acakan. Di depannya sekarang cuma ada air. Gelas terakhirnya sudah kosong.

Perlahan, ia mengangkat kepalanya.

Pryor menatapnya.

Mata biru-keabuan Kean menyipit.

Emmerson bersandar di bangkunya.

Rowen mencondongkan badan di atas meja.

Kean membiarkan dahinya jatuh ke tangannya.

Hening.

Kening Kean berkerut seolah Rowen baru saja memberinya soal ujian yang otak mabuknya tak bisa jawab walau demi hidupnya sendiri.

Pryor meraih ponselnya sendiri.

Kean langsung mengangkat kepala.

Rowen menunjuknya.

Pryor masih punya nomor dari grup chat organisasi lama. Ia membuka kontak itu dan menatap Kean sekali lagi.

Kean bisa saja bilang tidak.

Tapi, dia malah menunduk kembali ke meja, mengacak-acak rambutnya dengan satu tangan, dan bergumam:

Beberapa detik kemudian, ada ponsel yang berdering di luar Bellwether.

Pryor Kemble.

Dan kamu benar-benar tak punya alasan menerima telepon dari sahabat musuh bebuyutanmu beberapa menit sebelum tengah malam.