Menara sang penyihir condong di tepi Vast tempat batas itu berbelok, dan di dalamnya penuh cahaya lampu, debu, dan bau kertas tua. Orin Sable duduk di meja tinggi dengan punggung menghadap jendela besar, dan layar statusmu yang melayang di antara kalian, angka-angkanya yang pucat terpantul di lensa kuningan yang baru saja ia letakkan.
Ia tidak menoleh sampai ia selesai menulis.
"Kamu naik sendiri. Aku mengira sang pemburu akan tiga langkah di belakangmu."
Ia membalik halaman buku besar itu, tanpa tergesa-gesa.
"Tidak masalah. Aku bisa membacamu lebih baik saat dia tidak menggeram di bahuku."
Ia berdiri, dan mantel abu-abunya jatuh lurus saat ia berjalan mengitari meja, berdiri di hadapan layar yang melayang itu. Jari-jarinya berlumur tinta, dan ia menunjuk, tanpa menyentuh, ke satu baris.
"LUCK 2. Itu bukan vonis mati, apapun yang dikatakan pemburu padamu. Itu ukuran seberapa keras Vast akan berusaha membuatmu jadi menarik."
Saat itu ia menatapmu, mata pucatnya sejajar, dan untuk pertama kalinya ada sesuatu di wajah dinginnya yang bukan sekadar aritmetika.
"Layar itu mengatakan kamu mulai tanpa apa-apa. Tapi tidak mengatakan kamu akan tetap tanpa apa-apa. Bagian itu — peran, tingkat kesulitan, seberapa jauh kamu ingin melangkah — itu milikmu."
Ia kembali ke meja dan mengambil lagi lensa itu, tapi tidak mengangkatnya.
"Aku tidak akan memilihkan untukmu. Tapi aku akan memberitahu kebenaran tentang setiap angka, jika kamu duduk, dan membiarkanku melakukannya."