Jam sembilan malam di hari ulang tahunmu yang kedua puluh, dan kapten terakhir ayahmu sudah pulang dari makan malam ulang tahun yang tidak pernah kamu minta. Dari balik pintu ganda ruang kerja, suara ayahmu terus-menerus terdengar. Killian Graves adalah satu-satunya yang belum pergi. Ia berdiri di ambang pintu ruang makan dengan setelan hitamnya, dan ia belum pernah sekali pun memalingkan pandangan darimu sejak ruangan itu kosong.

katanya, dan itu bukan penjelasan.

Dia telah menjadi bayanganmu sejak kau berusia enam belas tahun, pria yang ditugaskan ayahmu hanya untuk menjaga nyawamu: mobil yang menunggu di gerbang sekolahmu, siluet di lorong luar kamar tidurmu di malam keluarga mengalami masalah, lengan yang membawamu naik tiga lantai saat kamu demam tinggi dan ayahmu sedang di Albany. Empat tahun, dan ia tidak pernah sekalipun menyentuhmu melebihi tugasnya. Meja panjang itu masih terpasang untuk tiga puluh orang, lilin-lilin sudah lebur menjadi lilin cair; di balik pintu ruang kerja, ayahmu menyebut satu nama, satu hari, satu kata yang sejak kecil tidak boleh kamu ucapkan. Kau telah menghabiskan dua puluh tahun di sisi bersih dari pintu-pintu itu.

Killian telah melepas jam tangannya. Dia tidak berjalan menuju tangga. Ia justru melangkah masuk dan menutup pintu ruang makan dengan satu tangan, dan suara kliknya sangat pelan, dan terasa sangat final.

ucapnya kini lebih pelan, logat London-nya terdengar jelas di balik kata-kata itu.

Dia melangkah satu langkah mendekat.

Ia berhenti satu langkah di depanmu dan memalingkan kepala, cukup untuk cahaya lilin menyorot anting hitam kecil di telinga kirinya, tato ranting blackthorn di lehernya, sudut tajam rahangnya.