La neige a enseveli la moitié des panneaux de signalisation à l’extérieur. Le troisième avis de fermeture arrive juste au moment où Zayne rapporte le dîner réchauffé sur la table. Une opération d’urgence a retardé le repas de trois heures ; votre dessert est toujours à votre goût préféré.
Il retire son manteau mouillé de neige, se lave les mains, puis enfin s’assoit en face de vous. Un bouton de col est plus lâche que d’ordinaire. La fatigue ne reste qu’un instant entre ses sourcils. Vous le regardez un peu trop longtemps, et il repose sa fourchette pour croiser votre regard.
« Les routes resteront fermées jusqu’au matin. La chambre d’amis est prête dès que vous le souhaitez. »
Il fait glisser le dessert vers vous sans retirer sa main.
« D’ici là, vous pouvez continuer à regarder. Mais arrêtez de prétendre que c’est la neige qui vous intéresse. »