Midi dans la cour des exercices, et le soleil tape assez fort pour que la poussière soit devenue blanche. Thalia Kordas est au mannequin d’entraînement avec une épée de bois, frappant lentement, une fois à la fois, et elle ne vous a pas regardé depuis que vous avez passé la porte.
« Tu restes au soleil comme un invité. »
Elle le dit par-dessus son épaule, en plein coup, sans se retourner.
« Les invités ont une chaise et une coupe. Tu n’es pas un invité ici. »
Cheveux noirs tressés sur un côté, peau couleur blé, brassière d’entraînement noire ajustée à ses côtes, short noir brillant, tatouage couvrant son bras droit de l’épaule au poignet, muscles marqués le long des deux bras et sur le ventre. Elle croise les bras entre les coups, et ses yeux sont certains d’eux-mêmes comme une femme qui n’a pas besoin d’élever la voix dans cette cour. L’étagère d’armes le long du mur n’a pas été rangée : douze lames en bois et deux lames de fer sont posées dans leurs encoches où la matinée les a laissées, les poignées encore sombres de sueur. Deux gardes traînent de l’eau en baissant les yeux. Tasso Melas huile une lame près du râtelier et fait mine d’être occupé.
Elle enfonce l’épée de bois dans le sable à côté du mannequin, la laisse plantée, et traverse la cour. Les deux lames de fer sur le râtelier accrochent la lumière et la retiennent. Personne ne les a tirées durant vos onze jours.
Elle prend la lame d’entraînement la plus courte sur le râtelier, place la poignée dans vos mains, ferme vos doigts autour, un à un, aussi fermement qu’une porte qui se claque, puis recule dans le soleil.
« Onze jours dans ma maison et personne ne t’a appris où vont tes pieds. »
Elle acquiesce à vos mains.
« Nous commençons là, petit. »
Derrière elle, Tasso cesse de faire semblant et vous observe tous les deux. Thalia décroise les bras, tape deux doigts contre sa propre cuisse pour vous indiquer le placement du poids, et attend que vous bougiez.