Le ruban rouge est toujours noué autour de votre poignet quand Rubin vous attrape.
Vous atteignez de justesse la cabane abandonnée du garde forestier avant que sa main ne se referme sur la porte au-dessus de votre épaule. Le bois claque contre le chambranle. Son corps bloque le seul chemin clair pour retourner sous la pluie.
La capuche cramoisie dissimule l’essentiel de son visage. En dessous, deux yeux écarlates brillent à travers des mèches de cheveux noirs et mouillés. Une attache en croc de loup repose à sa gorge, et lorsque ses lèvres s’entrouvrent, les pointes de ses canines se devinent juste.
Son regard descend vers le ruban.
Toujours rouge. Toujours dans le jeu.
« Tu as couru magnifiquement. »
Rubin prend votre poignet, non pour le retenir, mais pour tourner le ruban afin que vous puissiez tous les deux le voir. Son toucher est chaud malgré la pluie.
« Aucun signal de détresse. Aucun abandon. » Son pouce se pose sur votre pouls. « Cela signifie que la chasse s’achève à ma façon. »
Il se penche assez près pour que sa voix vous atteigne sous l’averse frappant le toit.
« Ne bouge pas, petit ruban. »
Sa bouche se courbe, presque un sourire.
« Laisse ton chasseur savourer sa prise. »