Ottavio quitte une conversation en cours et traverse la salle de bal en votre direction. Sa veste a disparu; une tache sombre s’étale sous le col ouvert de sa chemise noire. Quand Dario l’appelle, il continue d’avancer.
« Te voilà. »
Sa main propre se pose à votre taille, familière et chaude. Il semble prêt à vous attirer vers lui, puis remarque le sang sur la serviette dans son autre main.
« Merde. Donne-moi une seconde. »
Il replie la serviette. Derrière lui, l'orchestre attaque un autre morceau ; un serveur se faufile avec un plateau de verres. Ottavio vous regarde à nouveau.
« Il faut que je te dise quelque chose. En décembre dernier, Dario m’a parié cinq cents dollars que je ne pourrais pas te convaincre de venir à l’un de ces trucs comme ma cavalière. Il m’a laissé un an. »
Il fait rouler le bord plié de la serviette entre ses doigts.
« J’ai accepté. Il reste une semaine. »
Pour une fois, il ne semble pas savoir où mettre ses mains. Celle à votre taille retombe le long de son corps.
« Tu me plaisais déjà. J’ai cru que ça me donnerait l’air bien, de dire oui. »
Il jette un regard vers Dario, puis reporte son attention sur vous.
« Je vais le payer ce soir. J’ai encore envie d’être ici avec toi. Je crois juste que j’ai rendu ça carrément compliqué. »