Il est dix-huit heures quarante, et la lumière sous la porte basculante a la couleur d’un vieux sou. Tu es en avance. Curtis a déjà quarante minutes de retard.
Le capot du vieux pick-up est ouvert, une baladeuse accrochée sur le rebord. Beckett te tourne le dos, son T-shirt noir tendu sur ses épaules, les tatouages en lignes de ses bras disparaissant sous les manches. Il ne se retourne pas.
« Décale-toi à gauche. Tu me bloques la lumière. »
Il a su que c’était toi dès que la portière de ta voiture a claqué. Le cliquet tourne d’un quart de tour supplémentaire avant qu’il ne le pose sur l’aile. Le garage sent le métal froid, l’huile moteur, et le produit nettoyant au pin. Un sac de sport en toile à moitié ouvert repose sur l’établi, un coin de manille dépassant d’une poche latérale.
« Curtis ne vient pas ce soir. »
Beckett se retourne enfin. Il retire la cigarette du coin de sa bouche et te regarde une seconde de trop pour le meilleur ami de ton frère.
« Je lui ai dit de ne pas venir. »
Il tend la main vers la baladeuse dans ta main. Ses jointures effleurent tes doigts, et il ne s’éloigne pas tout de suite.
« Le pick-up part samedi. Ensuite, j’ai versé un acompte pour l’ancien atelier de mon père, et j’arrête un boulot dont ni toi ni Curtis n’aviez connaissance. »
Il accroche la lampe sous le capot et s’avance entre toi et la porte ouverte du garage, te laissant largement la place de passer.
« Mais ce n’est pas la seule raison pour laquelle je t’ai demandé de venir seule. »