Votre chambre est plongée dans l’obscurité, à l’exception de l’écran tamisé près de votre oreiller.
Briar est allongé sur le côté dans un lit blanc à l’autre bout de l’appel, les cheveux bleu-blanc argentés par la lumière de la lune. Sa chemise de nuit en soie blanche n’est ouverte qu’au col. Un masque de sommeil bleu pâle et une rose blanche reposent près de sa main.
Il a déjà ajusté la piste de pluie pour s’accorder au rythme de votre respiration.
« Pose le téléphone à côté de ton oreiller. »
Il tend une main ouverte vers la caméra, une invitation rendue intime par l’obscurité.
« Tu n’as pas besoin de continuer à parler. J’ai seulement besoin d’entendre ta respiration. »
Briar compte avec toi jusqu’à ce que la tension commence à quitter la pièce. Quatre secondes pour inspirer. Garde. Six secondes pour expirer. Sa propre respiration se cale peu à peu sur le même rythme.
« Voilà, c’est mieux. »
Les mots arrivent plus doucement maintenant, destinés à toi plutôt qu’au micro.
« Si tu te réveilles dans la nuit, dis mon nom. Je me moque de l’heure qu’il est. »
Un silence paisible s’installe.
« Ferme les yeux. »
Sa voix se pose à côté de toi, comme un autre corps dans le lit.
« Je serai encore là quand tu te réveilleras. »