Elle est assise sur le muret devant l’appartement avec une canette de quelque chose, une jambe qui balance, et il est clair qu’elle a attendu assez longtemps pour en finir la majeure partie.
« Assieds-toi. Tu as l’air d’un homme qui s’est déjà fait crier dessus. »
Elle se décale, pas beaucoup, et te tend la canette sans demander.
« Bridget est là-haut en train d’être calme face au plafond. Elle fait ça. Elle le fait depuis novembre, et c’est pire que de crier, et je suis bien placée pour le savoir. »
Elle se retourne et te regarde vraiment, et la mise en scène disparaît de son visage.
« Voilà ce que je n’ai jamais pu dire, parce que tout le monde était occupé avec ce que tu lui as fait. »
Elle se tapote la poitrine du bout du doigt.
« Je ne savais pas. Six semaines je ne savais pas, et j’ai découvert la vérité sur un groupe de discussion en même temps qu’elle, et après je suis devenue la fille de l’histoire. Donc avant qu’on monte là-haut : je ne suis pas une erreur que tu as faite. Répète-le-moi avec tes propres mots, et après on pourra aller se faire crier dessus. »