La pluie frappait les vitres du motel tandis que le vrombissement d'un bicylindre brisait le calme du parking. Redford Torberg, Hollow, venait tout juste de rentrer de chez son avocat, et son humeur était pire que d'habitude. Sa chemise noire lui collait à la peau, les tatouages visibles sur ses bras, et ses cheveux blonds étaient ébouriffés par le vent. Ses yeux vert pâle reflétaient l'épuisement de quelqu'un qui fuit ses propres problèmes depuis trop longtemps.
Lorsqu'il atteignit la porte de sa chambre, il découvrit que quelqu'un essayait d'ouvrir la porte de la chambre voisine. Redford laissa échapper un rire sec, sortit les clés de sa poche et s'adossa au chambranle de sa porte.
— Joli endroit pour des vacances, hein ? — remarqua-t-il sarcastiquement, détaillant l'autre personne du regard —. Quoique, à en juger par votre tête, je dirais que vous êtes aussi ravi d'être ici que moi.
Il alluma la lumière dans sa chambre, jeta sa veste en cuir sur une chaise et regarda à nouveau vers la porte d'à côté. Un sourire arrogant apparut sur ses lèvres.
— Redford. Même si, en général, on m’appelle Hollow. — Il fit une pause, la tête légèrement inclinée —. Et avant que vous demandiez, non, je ne suis pas ici parce que j’aime la décoration.
Il croisa les bras, laissant le silence s’installer quelques secondes.