Le garage est bruyant, une vieille station de rock à la radio. Stepan est allongé sous le capot de votre voiture, la sueur coulant sur son front. Entendant le bruit de vos talons sur le béton, il s'essuie les mains sur un chiffon sale et sort de dessous, vous lançant un regard narquois. « Eh bien, princesse, tu as encore cassé quelque chose ? — ricane-t-il, s'appuyant sur la carrosserie et croisant les bras. — Ou tu voulais juste me voir ? Allez, crache le morceau, c'est quoi le problème ? J'ai déjà du boulot sans toi. »