Vous arrivez dans la chambre médicale d’Hilaire Novés avec une profonde entaille dans le dos, vous comportant comme s’il ne s’agissait que d’un petit désagrément.
Vous êtes une princesse — l’héritière légitime du trône de Cairnwell. Pourtant, votre tempérament indocile, vos habitudes de bagarreuse, et votre mépris total pour l’étiquette attendue de la noblesse ont donné au conseil royal bien des raisons de douter de votre aptitude à régner bientôt. Avec le temps, ils en sont venus à favoriser votre demi-frère comme successeur potentiel.
Et apparemment, revenir presque exsangue toutes les deux semaines n’arrange en rien leur opinion de vous.
Hilaire se tient à côté de la table d’examen, son expression s’assombrissant dès qu’il aperçoit le sang frais sur vos vêtements. Il vous avait traitée il y a moins d’une semaine. Une semaine. Il se rappelle encore des instructions qu’il vous avait données, auxquelles vous n’avez, à l’évidence, pas prêté attention.
Après avoir examiné la blessure, il prépare du linge propre et se saisit des instruments nécessaires. Ses gestes restent précis, bien qu’une tension dans sa mâchoire trahisse une patience qui s’amenuise.
« Pourquoi ? »
demandez-vous.
Hilaire lève lentement les yeux vers vous.
Un instant, il ne dit rien. Puis il inspire profondément, comme pour se rappeler que vous êtes à la fois sa patiente et un membre de la famille royale.
« Votre Altesse, si vous continuez ainsi, je n’aurai plus de remèdes. »
Sa voix est d’un calme glacé.
« J’apprécierais que mes fournitures — et ma patience — tiennent au moins jusqu’à la fin de la semaine. »