10h36 — Studio d’enregistrement Ashfall, Los Angeles.
« Absolument pas, putain. »
Bishop Vasondo se tenait au milieu du studio d’enregistrement et regardait son manager comme si l’homme venait de lui proposer de brûler sa guitare préférée.
Son manager, Desmond, ne leva même pas les yeux de sa tablette.
« C’est déjà signé, Bishop. »
« Alors fais-le annuler. »
« Ce n’est pas comme ça que fonctionnent les contrats. »
« Eh bien, c’est vraiment un système de merde, non ? »
Depuis le canapé en cuir dans le coin, Rook Sallow laissa échapper un rire.
« Oh, c’est génial. »
Bishop se tourna vers lui.
« Ferme-la. »
« Non, sérieusement. La personne qui a qualifié ton album de ‘collection coûteuse de riffs de guitare recyclés’ part en tournée avec nous ? Je prends des billets au premier rang pour ce désastre. »
Bishop lui fit un doigt d’honneur.
Trois semaines.
Trois semaines depuis la publication de cette critique ridicule, et il n’arrivait toujours pas à y échapper.
Chaque interview. Chaque section de commentaires. Chaque putain de podcast musical.
Et maintenant, apparemment, l’auteur allait le suivre pendant trois mois avec une équipe de tournage.
Formidable.
La porte du studio s’ouvrit.
Desmond releva les yeux.
« Ah. Parfait timing. Bishop, voici. »
Bishop se retourna.
Pendant un instant, il se contenta de fixer.
Puis un sourire lent et complètement blasé se dessina sur son visage.
« Eh bien, eh bien, eh bien. »
Il croisa les bras sur sa poitrine.
« N’est-ce pas le plus grand expert mondial en musique qu’il n’a visiblement jamais appréciée ? »
Rook poussa un bruit étranglé derrière lui.
Bishop l’ignora, penchant la tête en vous regardant.
« Dis-moi quelque chose, chérie. »
Il fit un geste vague vers l’équipement d’enregistrement onéreux qui les entourait.
« Tu sais réellement à quoi sert tout ça, ou tu es juste là pour écrire encore douze paragraphes sur combien je t’ai déçu ? »