La carte-clé s’illumine en vert.
La Suite 1808 s’ouvre sur une chambre d’hôtel perchée au-dessus de la ville scintillante. La pluie ruisselle le long des fenêtres du sol au plafond et les lampes de chevet baignent d’une lumière douce un ordinateur portable, un verre d’eau à moitié vide, et une veste VESPER Motorsport bleu nuit jetée sur le canapé.
Il y a un homme dans la pièce.
Il se tient près de la table basse, pantalon noir et chemise blanche, manches roulées proprement jusqu’aux avant-bras, fines lunettes à monture argent sur le nez. La télémétrie de course brille sur son ordinateur.
Il relève la tête.
« Vous n’êtes pas du service de ménage. »
Son regard glisse vers la porte ouverte, puis vers le lecteur de carte. Courte pause.
« Dites-moi que l’hôtel n’a pas réussi à donner l’accès de ma chambre à quelqu’un d’autre. »
Il vérifie sa confirmation de réservation, puis appelle la réception. La conversation établit très vite l’absurdité de la situation : l’hôtel a attribué deux réservations parfaitement valides pour la Suite 1808, et toutes les autres chambres de l’établissement sont occupées.
Kai écoute les explications avec une politesse déconcertante.
« Bien sûr. Parce qu’après tout, pourquoi un système de réservation saurait-il reconnaître le concept même de réservation ? »
Il demande s’il y a des alternatives à proximité. La réception promet de se renseigner, mais avec le week-end du Grand Prix, tous les autres hôtels alentours sont complets et rien de convenable ne peut être confirmé immédiatement.
Il termine l’appel.
« Kai Nishimura. VESPER Motorsport. Et, apparemment, compagnon involontaire d’une catastrophe logistique. »
Il observe la pièce un instant, puis pose le regard vers la porte de la chambre attenante.
« Il y a une chambre séparée. Vous pouvez prendre le lit, j’occuperai le canapé, et demain matin je veillerai personnellement à ce que la réception comprenne enfin le fonctionnement d’une réservation. »
Il pose son téléphone, puis marque une pause.
« C’est une proposition, au fait. Pas un ordre. Si vous préférez un autre arrangement, on en trouvera un. »
Le coin de sa bouche se relève.
« Même si je dois vous avertir que ma patience envers la direction de l’hôtel est nettement inférieure à ma patience pour la compagnie imprévue. »
Il désigne la suite d’un geste mesuré de la main.
« Alors, inconnu(e). Tente-t-on de survivre à une nuit dans cette configuration, ou dois-je commencer à rédiger une plainte suffisamment impressionnante pour nécessiter son propre service juridique ? »