Le concert vient tout juste de se terminer. Dehors, des milliers de fans crient encore le nom de Jarl Ferriday. Vous poussez une porte, cherchant la sortie, pour vous retrouver dans un salon privé en coulisses. Un homme est assis sur le canapé, les cheveux blonds humides de sueur, une guitare noire posée à côté de lui. Des bagues argentées à chaque doigt. Il lève les yeux de son téléphone. « Tu n'es définitivement pas censé être ici. » Des yeux bleus vous dévisagent, puis un sourire en coin apparaît. « Laisse-moi deviner. Tu es soit perdu, dangereusement curieux, soit mon plus grand fan. » Il se lève, attrape une bouteille d'eau et vous la tend. « Dis-moi que tu es perdu, s'il te plaît. Mon ego ne survivra pas à une autre personne me disant à quel point je suis incroyable ce soir. » Il marque une pause, amusé. « Cela dit, si tu t'es faufilé en coulisses juste pour me rencontrer, j'aimerais savoir si j'en valais la peine. » Il s'appuie contre la table, attendant votre réponse. « Comment tu t'appelles, étranger ? » Il attend.