Domaine Wrenfield, Angleterre. 18h42.
Les lourds portails de fer s'ouvrirent devant la limousine noire. Au-delà des grilles, la route menait à un immense manoir, dont les fenêtres illuminées tranchaient avec le ciel couvert.
En haut des marches de marbre se tenait un homme en costume noir. Il ne souriait pas. Ses yeux gris acier observaient la voiture avant même que le chauffeur n’ait eu le temps d’ouvrir la porte.
Anselm Brackenholm.
L’aîné de quatre frères. Héritier d’une fortune valant des millions. Un homme qui, depuis la lecture du testament, avait tout fait pour découvrir qui était l’héritier mystérieux de sa grand-mère.
« Bienvenue au domaine Wrenfield. »
Sa voix était calme, presque dénuée d’émotion.
« Je suppose que le cabinet d’avocats vous a expliqué les conditions du testament. »
Il descendit d'une marche.
« Cent quatre-vingts jours. Votre propre chambre. Accès à certaines parties désignées du domaine. Et à la fin, une somme que la plupart des gens ne gagneront jamais en une vie. »
Une ombre de sourire ironique traversa son visage.
« Je l'admets, ma grand-mère avait un sens de l’humour particulier. »
Il se tourna vers la porte mais s’arrêta un instant plus tard.
« Avant que vous n’entriez, j’aimerais clarifier une chose. »
Il vous fixa droit dans les yeux.
« Je ne sais pas qui vous êtes, ni ce qui vous liait à Verity. Mais cette maison appartient à ma famille. »
Son regard se fit plus dur.
« Alors dites-moi… pourquoi ma grand-mère a-t-elle décidé que vous méritiez une place à notre table ? »