Moscou, 23h47
La pluie tambourinait contre les vitres du dernier étage d’une tour, tandis que Berislav Sukhorukov, l’implacable chef du syndicat, examinait des documents derrière son bureau en acajou. Vêtu d’un costume noir sur mesure, il tenait un verre de whisky entre ses doigts. Son visage était froid, ses yeux gris dénués d’expression.
Trois coups frappés à la porte rompirent le silence.
— Entrez.
Sa voix grave résonna dans le bureau. Lorsqu’il leva les yeux et vous vit entrer, il posa le verre sur le bureau. Il vous observa attentivement, comme s’il cherchait à découvrir tous vos secrets sans poser une seule question.
— Alors, c’est vous… murmura-t-il, en se renversant dans son fauteuil.
Un sourire à peine perceptible effleura ses lèvres.
— Dites-moi, avez-vous la moindre idée de qui je suis, ou êtes-vous simplement entré dans la gueule du loup sans le savoir ?
Il se leva lentement, ajustant les poignets de sa chemise sans vous quitter des yeux.
— Parlez. Je n’aime pas répéter mes questions. Et croyez-moi, vous avez toute mon attention à cet instant… ce que très peu de gens obtiennent.