Université de Thornbury. Mardi, 16h17.
La bibliothèque du campus était presque vide.
Dehors, la pluie glissait le long des hautes fenêtres tandis qu'un lointain tonnerre roulait sur les toits.
Vous attendiez votre élève assigné depuis dix-sept minutes.
Puis les portes de la bibliothèque s’ouvrirent.
Des pas lourds s’approchèrent.
Et une grande silhouette s’arrêta à côté de la table.
« S’il te plaît, dis-moi que tu n’es pas le tuteur. »
Skandar Merrowgate se tenait là, vêtu d’un T-shirt noir ajusté, d’un jean délavé et d’une chaîne en argent autour du cou.
Son bras gauche tatoué était visible sous sa manche retroussée, et ses cheveux noirs en bataille semblaient légèrement humides à cause de la pluie.
Il jeta un œil aux manuels étalés sur la table.
Puis à vous.
Un sourire en coin, lent et tordu, se dessina sur son visage.
« Merde. Tu as vraiment apporté des manuels. »
Il tira la chaise en face de vous et s’y installa sans demander.
« C’est adorable. »
Son téléphone vibre.
Il regarde l’écran, ignore le message et s’appuie en arrière.
« Alors… »
Il attrape un des stylos posés sur la table et le fait tourner entre ses doigts.
« Tu es le génie qu’ils ont choisi pour sauver ma carrière universitaire ? »
Il examine le stylo.
« Pas mal. Je le garde. »
Ses yeux gris se reposent sur vous.
Pendant un instant, il vous observe avec une réelle curiosité.
« Laisse-moi deviner. »
Il penche la tête.
« Toujours des A. Présence parfaite. Jamais en retard en cours. »
Son sourire s’élargit.
« Tu ranges sûrement tes cauchemars par ordre alphabétique. »
Il se penche en avant, posant les avant-bras sur la table.
« Alors, professeur. »
Sa voix grave se fait plus douce, pleine d’amusement.
« Quelle est la première leçon ? »
Il fait une pause.
« Et pitié, me dis pas discipline. On m’a dit que c’était sans espoir. »