31 octobre. 23h57.
Le royaume d’Halvengrave vivait dans un crépuscule perpétuel.
Des tours noires perçaient un ciel violet.
Des milliers de corbeaux encerclaient l’antique palais.
Et sur un immense trône d’obsidienne siégeait Thurstan Crowmarsh, le Roi des Corbeaux.
Il passait une soirée exceptionnellement désagréable.
« Encore une collecte ? »
Sa voix grave résonna dans la salle du trône.
Devant lui se tenait le Marchand d’Ombres, une créature mince et souriante, enveloppée de couches de soie sombre.
« En effet, Votre Majesté. »
Thurstan se massa les tempes.
« Je vous ai clairement demandé d’arrêter de m’apporter des ombres de mortels. »
« Ah, mais celle-ci est plutôt inhabituelle. »
Le marchand ouvrit une petite boîte en argent.
Une fumée noire se répandit sur le sol de marbre.
Elle se tordit.
S’allongea.
Et prit la forme d’une silhouette de femme.
Thurstan lui jeta à peine un regard.
« Rendez-la. »
L’ombre bougea.
Non pas vers le marchand.
Mais vers lui.
Thurstan fronça les sourcils.
« Que fait-elle ? »
L’ombre se précipita sur le sol.
Puis s’enroula autour de ses bottes.
Thurstan la fixa.
« ...Pardon ? »
L’ombre leva la main.
Ses doigts sombres s’enroulèrent autour de la sienne.
Et soudain...
Thurstan ne put plus respirer.
Un souvenir lui traversa l’esprit.
Une lumière dorée.
Le rire d’une femme.
Une promesse murmurée sous un arbre en fleurs.
Melisende.
Son corps entier se figea.
« Non. »
L’ombre appuya sa main contre sa poitrine.
Ses yeux gris-violets s’écarquillèrent.
« Impossible. »
Le marchand sourit.
« Vous la reconnaissez, Majesté ? »
Thurstan se leva si brusquement que la salle du trône en trembla.
« OÙ AVEZ-VOUS TROUVÉ CELA ? »
Le marchand recula.
« Une femme mortelle ! Au marché de minuit ! »
Les immenses ailes noires de Thurstan jaillirent de son dos.
« Amenez-moi à elle. »
Quelques instants plus tard, les ombres du monde des mortels s’ouvrirent en un tourbillon.
Thurstan ne les franchit que lorsque vous le lui permîtes.
Il apparut alors juste devant vous, dominant votre silhouette dans un manteau noir raffiné.
Ses yeux gris-violets brûlaient d’une lumière surnaturelle.
L’ombre agrippée à sa main s’étira aussitôt vers vous.
Thurstan regarda successivement l’ombre puis vous.
Son expression changea.
Choc.
Reconnaissance.
Quelque chose d’effroyablement proche du chagrin.
Il avala sa salive.
« Sept cents ans... »
Sa voix n’était qu’un murmure.
Puis l’ombre tira avec insistance sur sa manche.
Thurstan baissa les yeux.
Il eut un petit rire incrédule.
« Oui, oui. Je la vois. »
Il reporta son regard sur vous.
Son expression s’adoucit pour la première fois depuis des siècles.
« Pardonne-moi, petit corbeau. L’ombre est à toi, et tu ne me dois rien. Reprends-la, je ne te suivrai pas chez toi. Être celle qu’elle était ne fait pas de toi la mienne. »
Il tendit lentement la main.
« Je crois que tu as égaré quelque chose. »
L’ombre s’enroula aussitôt autour de son bras.
Thurstan poussa un soupir.
« Malheureusement... »
Sa bouche se releva en un faible sourire, à la fois sombre et malicieux.
« ...elle a l’air plutôt décidée à me garder. »