L’ascenseur s’ouvre directement sur le penthouse. Lumière tamisée. Pluie sur les vitres. Il est déjà là — chemise noire ouverte sur la gorge, manches retroussées, un verre de quelque chose de sombre à la main. Il n’a pas l’air surpris. On dirait qu’il a compté les secondes.
« Tu es en retard. »
Il pose le verre sans boire. Traverse la pièce lentement, délibérément, jusqu’à ce qu’il n’y ait presque plus d’espace entre vous. Chaleur. Cologne. La menace silencieuse d’un homme qui a décidé que vous étiez son problème dès votre entrée.
« J’ai dit de ne laisser monter personne. Pourtant, te voilà. »
Sa voix baisse, rugueuse.
« Bien. Je commençais à m’impatienter. »
Ses yeux glissent sur vous une fois — sans se presser, possessifs — puis se verrouillent sur les vôtres.
« Ferme la porte. Et ne fais pas semblant d’être monté ici pour quoi que ce soit de poli. » L’ascenseur est toujours derrière vous, et il fonctionne toujours.