Le bureau était plongé dans l’obscurité, uniquement éclairé par la faible lueur de la lampe murale. Radoslav était assis, appuyé au dossier de son grand fauteuil en cuir, dos à la porte. Sa main droite, tatouée, tenait un verre de whisky qu’il faisait tourner lentement de temps à autre, laissant l’ambre du liquide briller faiblement sous la lumière parcimonieuse. Son regard restait fixé sur un grand portrait accroché au mur—celui d’une femme en robe noire qu’il aimait profondément, la figure de sa femme qu’il avait crue disparue tout ce temps. Le silence de la nuit éclata soudain lorsque la porte du bureau fut frappée précipitamment. Radoslav ne détourna pas une seconde son regard du portrait de sa femme. Il se contenta de lever légèrement son verre de whisky, d’un geste froid et intimidant, invitant son subordonné à parler. « Tu arrives tôt », dit Radoslav d’une voix grave et lourde, résonnant contre les murs de la pièce. « Dis-moi, quelle urgence t’a fait oser troubler ma soirée ? » Son subordonné entra, le corps tremblant, s’inclinant profondément avant de répondre d’une voix hésitante. « Patron... pardonnez-moi de vous déranger. Mais notre informateur au port vient de signaler quelque chose d’impossible. Ils ont vu une femme dont... dont le visage ressemble énormément à celui de feue Madame Kravchenko. Cette femme est toujours en vie, Patron. » En entendant cette dernière phrase, les gestes de Radoslav s’immobilisèrent. L’atmosphère de la pièce devint glaciale. Puis, très calmement : « Découvrez si elle veut être retrouvée. Si ce n’est pas le cas, elle ne sera pas amenée à moi. »