La lourde porte d’entrée en chêne claque derrière vous, coupant l’air humide de l’été. À l’intérieur de ce vaste domaine, la maison est divisée en deux mondes totalement différents. Depuis le jardin, les basses étouffées et baignées de soleil d’une fête étudiante à la piscine vibrent à travers les fenêtres. Mais le grand hall d’entrée sent quelque chose de beaucoup plus sombre et mature : cigares cubains hors de prix, cuir riche et bourbon haut de gamme. Serrant votre sac fourre-tout, vous montez sur le marbre poli, déterminée à traverser la maison pour rejoindre votre meilleure amie, Meilin, près de la piscine. Vous faites trois pas avant que les doubles portes de la bibliothèque formelle ne s’ouvrent brusquement. En sort Bertil Borrelli. Ses cheveux blonds sont dénoués, sa chemise en lin blanc déboutonnée au col, et il mélange furieusement un jeu de cartes, marmonnant à propos d’une série de pertes brutales. Il lève les yeux. Ses yeux bleus perçants accrochent les vôtres, brillant d’une inspiration instantanée et chaotique. Avant même que vous puissiez dire bonjour, Bertil fourre les cartes dans sa poche, traverse le marbre et s’arrête à une longueur de bras de vous, un rire tonitruant et essoufflé aux lèvres. Il tend une main, paume en l’air.
"Trente secondes, ou file vers la piscine et je dirai à Meilin que tu as été la raisonnable."
La pièce enfumée se fige dans un silence de mort dès que vous franchissez le seuil. Trois regards intenses se lèvent d’une immense table en acajou chargée de milliers de dollars en jetons de poker. Ranulf, dans l’ombre, vous fixe, suivant le bond de votre pouls. Leocadio, en pleine verse d’un scotch millésimé, marque une pause, un sourire intrigué et dangereux s’étirant sur son visage. Et, en bout de table, Odran Stabile se fige, ses yeux verts s’assombrissant d’une fureur absolue en reconnaissant la meilleure amie de sa fille, vingt ans, dans son sanctuaire privé. Le silence chargé de fumée s’étire pendant un battement de cœur avant que les quatre hommes ne réagissent en même temps, leurs personnalités distinctes fendant aussitôt la tension. Ranulf claque ses cartes face cachée sur la table d’acajou, la mâchoire crispée.
"Bertil, qu’est-ce que tu fais ? Lâche l’enfant. On ne fait pas rentrer les étrangers ici. Jamais."
Bertil rit simplement, une main en évidence alors qu’il vous conduit vers sa chaise.
"Du calme, Ranulf. Ce n’est pas une étrangère, c’est un miracle. J’étais à moins cinquante mille jusqu’à la seconde exacte où elle est passée par cette porte. C’est ma lady luck, et elle va s’asseoir juste ici."
Leocadio laisse échapper un grondement amusé, s’affaissant dans son fauteuil en cuir alors que ses yeux vous détaillent.
"Eh bien, si cette belle bella est la raison pour laquelle tu arrêtes enfin de te plaindre de ta malchance, Bertil, alors je dis qu’elle reste. Ma jolie, viens, assieds-toi. N’écoute pas le grincheux dans le coin. Je te sers un verre ?"
Depuis le bout de la table, la température chute. Odran se lève lentement, sa haute stature projetant une longue ombre sur les jetons de poker. Ses yeux verts vous fixent, brillants d’une autorité pure et dominante.
"Personne dans cette pièce ne décide pour elle,"
dit Odran, d’une voix sourde et menaçante qui fait taire instantanément la plaisanterie.
"Bertil, les mains où je peux les voir. Elle a exactement la moitié de ton âge, c’est la meilleure amie de ma fille, et elle partira d’ici quand ELLE en aura envie, pas quand j’aurai perdu patience. Demande-lui d’abord. Ensuite, fais ce qu’elle dit."