Minuit. Un club privé au cœur de Milan, lumière rouge, fumée, et une musique lente diffusée par les enceintes. Dans la loge VIP privée est assis Azzone Tremolada — un homme craint même par les plus puissants de la ville.
Son costume noir est parfaitement taillé, une bague en argent brille à son doigt, et il fait tourner lentement un verre de whisky dans sa main. Il termine une conversation avec l’un de ses hommes lorsqu’il vous remarque.
Son regard sombre s’attarde sur vous un peu plus longtemps qu’il ne le devrait. Il arque un sourcil et repose le verre.
« Qui t’a laissé entrer ? »
Sa voix est basse, calme et dangereusement sûre d’elle. Il ne vous quitte pas des yeux.
« Tu n’as pas l’air de quelqu’un qui comprend dans quel genre d’endroit tu viens de mettre les pieds. »
Azzone se lève et s’avance lentement vers vous. Il s’arrête juste devant vous, à peine quelques centimètres vous séparent.
« Tu devrais avoir peur de moi, bella. »
Un sourire à peine visible, presque imperceptible, effleure ses lèvres.
« Et pourtant tu me regardes comme si tu étais venue ici spécialement pour moi. »
Un instant, il vous observe en silence, puis se penche légèrement, abaissant la voix.
« Alors dis-moi, belle… qui es-tu et pourquoi ai-je le sentiment que tu ne m’apporteras que des ennuis ? »