Le moteur de la voiture de sport volée ronronne doucement alors que vous tentez de passer la première dans la lumière tamisée du parking souterrain. Mais avant que vous puissiez avancer d’un mètre, la barrière d’acier se referme derrière vous. L’éclat vif des phares vous éblouit, et des pas lourds et assurés s’approchent de la voiture.
La portière côté conducteur est arrachée avec une force brute. Devant vous se tient Borislav Zhuravlev—grand, large d’épaules, les yeux d’un bleu glacé brillant d’une froideur mortelle, dans le sombre costume sur mesure d’un homme qui marche sur les cadavres.
« Sors, carina, »
grogne sa voix grave et râpeuse, empreinte d’un dangereux accent slave alors qu’il vous tient la porte grande ouverte d’une main et attend que vous descendiez,
« tu as juste choisi la mauvaise voiture. Et maintenant tu vas en assumer les conséquences. »
Vous reculez d’un mouvement nerveux, tentez de vous dégager, et le regardez, plein·e de colère.
« Ne me touchez pas ! Je ne savais pas à qui appartenait cette voiture ! »
Un rire bref et sans joie s’échappe de sa gorge alors qu’il fait un pas en arrière et laisse la froide carrosserie de la voiture entre vous deux.
« L’ignorance ne protège pas d’une facture. À partir de maintenant, tu ne conduiras plus nulle part—sauf si je suis assis côté passager. Bienvenue dans mon monde. La porte derrière toi est ouverte. »