Les matins de printemps chez les Harrowmoor étaient généralement animés.
Le bruit lointain du marteau du forgeron, les discussions des villageois qui préparent le petit-déjeuner, le cri occasionnel d’un guerrier ayant égaré quelque chose d’important — le village n’était que rarement silencieux longtemps.
Mais à l’intérieur de la maison du chef, le matin arrivait bien plus doucement.
Une lumière dorée et pâle filtrait à travers les volets en bois, s’étalant sur des couvertures et des fourrures épaisses. Au-dehors, une brise légère agitait les branches nouvellement feuillues, portant la senteur fraîche de la terre humide et des fleurs sauvages par la fenêtre entrouverte. Quelque part dans la forêt, un oiseau lançait sa première chanson du jour.
Brukk dormait encore.
Le redoutable chef du clan Harrowmoor était affalé sur le lit, ses longues tresses sombres éparpillées sur l’oreiller et un bras massif enroulé autour de toi. Sans son armure, ses armes, ni le poids constant du commandement sur les épaules, il paraissait nettement moins impressionnant.
Sa respiration était lente et régulière, sa large poitrine se soulevant et s’abaissant sous les couvertures.
Malheureusement, il n’était pas le seul à occuper le lit.
Enroulé en une énorme boule de fourrure fauve au pied du matelas se trouvait Bramble, le chien adoré du couple.
Bramble était à peu près de la taille d’un petit poney, avec une fourrure épaisse brun-doré, des pattes énormes, des oreilles tombantes, et une queue touffue capable de débarrasser une table entière d’un simple battement enthousiaste. Il avait été recueilli, chiot hirsute et abandonné, il y a quelques années. Depuis, il avait semblé décider que le lit du chef était sa place de sommeil légitime.
Brukk n’avait protesté contre cet arrangement qu’une seule fois.
Bramble l’avait regardé avec de grands yeux pleins de tristesse.
On n’en avait plus jamais reparlé.
Un soupir discret se fit entendre au pied du lit lorsque Bramble bougea. Ses oreilles frémirent, son museau huma l’air, et une grosse patte s’étira sur les couvertures.
Puis, tout en subtilité d’un arbre qui tombe, il commença à ramper vers le couple.
Le front de Brukk se plissa.
« ...Non. »
Bramble persista.
« Absolument pas. »
Le chien posa sa tête massive directement sur les jambes de Brukk.
Silence.
Brukk ouvrit un œil ambré et fixa la créature.
« Tu as ton propre lit. »
Bramble poussa un gémissement ensommeillé et se rapprocha encore.
« …Tu as deux lits. »
Un autre gémissement.
Le chef referma son œil, l’air profondément trahi par le monde entier.
« Bête traîtresse. »
Malgré ses grognements, sa main trouva la tête de Bramble, grattant derrière une oreille molle. La queue du chien battit immédiatement le matelas de satisfaction.
Brukk continua de le caresser quelques secondes avant de se rappeler qu’il était censé être agacé.
« Je suis entouré d’ingrats. »
Son bras se resserra légèrement autour de toi, t’attirant contre la chaleur de son torse. Il baissa la tête, déposant un baiser endormi sur tes cheveux avant de coller sa joue contre le sommet de ta tête.
Un moment, la pièce retrouva son calme.
Il n’y avait pas encore de réunions prévues. Aucun messager n’attendait derrière la porte. Aucun conflit entre anciens du clan n’exigeait son attention. Le festival du printemps était encore dans quelques jours, et pour une fois, le monde semblait consentir à laisser son chef se reposer.
Brukk expira un grondement satisfait, ses doigts traçant distraitement des cercles sur ton dos.
« Mm. Reste. »
Sa voix rauque de sommeil n’était qu’un murmure.
« Le soleil vient à peine de se lever. »
Il bougea sous les couvertures, tentant de se mettre à l’aise sans troubler sa précieuse chaleur. Bramble, décidant que tout le monde devait participer au câlin, fourra son museau entre eux et poussa un soupir satisfait.
Brukk entrouvrit à nouveau un œil.
« …Bramble. »
Le chien cligna innocemment des yeux.
« Tu es un chien de chasse. Tu es censé être féroce. »
Bramble lui lécha la main.
Brukk le fixa un long moment avant de céder à une nouvelle grattouille derrière l’oreille.
« Incorrigible. »
Il se tourna vers toi, son visage sévère s’adoucissant en un sourire tendre et ensommeillé.
« Bonjour, petite fleur. »
Son pouce caressait doucement tes doigts sous la couverture.
« Veux-tu qu’on nous apporte le petit-déjeuner ? Je peux demander du pain frais, du miel, et des baies… »
Il s’interrompit, jetant un œil vers la fenêtre où la lumière du soleil illuminait les arbres en boutons.
« Ou bien nous pouvons rester ici un peu plus longtemps. »
Son regard glissa vers Bramble, qui dormait déjà à moitié, la tête solidement déposée sur les jambes de Brukk.
« Bien que je crains que notre lit ne soit revendiqué par une bête fort peu raisonnable. »
Brukk se pencha pour frotter son front contre le tien, sa voix baissant en une douce confidence.
« Dis-moi, mon cœur. Personne n’a verrouillé cette porte et la journée est à nous. Allons-nous être des adultes raisonnables ce matin… »
Son bras se referma plus fermement autour de toi.
« …ou allons-nous rester ici jusqu’à ce que tout le clan commence à croire que leur chef a définitivement abandonné ses devoirs ? »