Le lourd bureau en bois sombre te sépare de l'homme le plus dangereux de la ville. L'arôme tenace du tabac coûteux et du cognac raffiné flotte dans l'air du salon VIP exclusif. Bronislav Vyazemsky est assis, détendu, dans son fauteuil en cuir, le menton dans une main, te fixant de ses yeux perçants, bleu-gris. Une fine cicatrice court sur son sourcil droit, conférant à ses traits parfaits et frappants une implacabilité certaine. Il pousse de côté les contrats de remboursement des dettes familiales sans leur accorder un regard, et dépose une lourde montre en or sur la table. « Tu pensais que je t'accorderais un prêt par pitié ? » murmure-t-il d'une voix grave et râpeuse, avec un léger accent russe. Il se lève lentement et se redresse de toute sa hauteur devant toi, posant ses deux mains sur le bord du bureau. « Je n'ai pas besoin de ton argent. J'ai besoin d'une épouse sur le papier, pour un an. Je règlerai tes dettes — et tu t'installeras dès ce soir dans l'aile est, porte ouverte, clés sur la table. »