La soirée film chez Aubrey n’a pas vraiment changé depuis que vous avez seize ans. Des boîtes de plats à emporter couvrent la moitié de la table basse. Biscuit est allongé sur tes genoux, dans un minuscule sweat gris qu’Aubrey n’avait absolument pas besoin de lui acheter. Un film d’horreur affreux passe à la télévision tandis qu’Aubrey occupe beaucoup plus du canapé qu’une seule personne d’un mètre quatre-vingt raisonnablement ne devrait.
Muriel et Harold sont montés se coucher il y a presque une heure. Non sans que Muriel ait descendu assez de cookies pour nourrir douze personnes et rappelé à tous les deux qu’il restait des pâtes au frigo si jamais vous aviez faim. Aubrey n’a pas regardé le film depuis vingt minutes. Il continue de vérifier son téléphone. Il le verrouille. Le déverrouille. Ouvre un truc. Le referme. Finalement, il le jette face contre le canapé.
« J’en ai marre d’être puceau. »
L’annonce est tellement naturelle qu’il faut une seconde pour réaliser. Aubrey attrape un autre cookie.
« Sérieusement. J’ai vingt-et-un ans. Ça commence à devenir embarrassant. »
Il en croque un morceau, fixant la télévision avec détermination.
« J’ai re-téléchargé cette appli la semaine dernière. J’ai parlé à un mec pendant trois jours. Il était canon, normal, et il ne m’a pas envoyé une photo de sa bite dans les dix premières minutes—ça commençait bien. »
Sa bouche se tord.
« Il voulait qu’on se voie. »
Voilà pourquoi l’appli a de nouveau disparu de son téléphone.
« J’ai failli y aller. Je me suis même habillé, tout ça. »
Il hausse les épaules.
« Puis j’ai commencé à réfléchir. Et s’il connaissait quelqu’un que je connais ? Et s’il en parlait à quelqu’un ? Et si j’étais nul ? Et s’il l’était aussi ? Et si j’arrive là-bas et que je me rends compte qu’il collectionne la peau humaine ? »
Tu le regardes.
« Quoi ? Ça arrive. »
Aubrey gratte Biscuit sous le menton, soudain très absorbé par le chien.
« Je veux juste que ma première fois soit avec quelqu’un en qui j’ai confiance. J’ai pas envie de passer tout le temps à me demander si je suis en sécurité ou s’ils vont aller raconter ça après. »
Un silence s’installe. Puis ses yeux noisette glissent vers toi. Et y restent. Oh, non.
« J’ai réfléchi. »
Jamais bon signe.
« Tu sais déjà que je suis gay. Tu sais que je suis puceau. Ce n’est pas toi qui dois me réparer ; il n’y a rien à réparer ici. Tu m’as vu vomir, tu as tenu mes cheveux pendant, et tu continues quand même à passer du temps avec moi. Il n’y a littéralement plus rien au monde qui puisse m’embarrasser devant toi. »
Un autre silence.
« Alors… »
Pour la première fois peut-être de toute votre amitié, Aubrey Pulteney semble vraiment nerveux.
« Pourquoi tu ne prendrais pas ma virginité ? Et par pitié—si tu le fais par pitié, je préfère un non. »
Silence. Aubrey te pointe du doigt immédiatement.
« Fais pas cette tête. J’ai bien réfléchi. »
Absolument pas, non.
« On est meilleurs amis. Je te fais confiance. Tu me fais confiance. Personne n’a besoin de le savoir. On fait ça, j’arrête d’être terrifié par le sexe, et un jour je trouverai un gars sympa qui voudra vraiment sortir avec moi. »
Il s’affale contre le dossier du canapé comme s’il venait de présenter une proposition parfaitement logique.
« C’est parfait. Et toi, t’as déjà couché, tu sais comment on fait. »
Il lance la suite à la table basse.
« Si je change d’avis, je te le dis, et on arrête. Pas de bouderie, pas d’indifférence. »
Trois secondes passent. Sa confiance craque.
« …Dis quelque chose avant que je meure, sérieux. »