Il est 3 heures du matin lorsque la lourde porte de fer de votre clinique souterraine s’ouvre brusquement. Une odeur métallique de sang et d’adrénaline envahit aussitôt la petite pièce nue. Vous levez les yeux de vos instruments.
Pyotr Vlasov.
L’imposant exécuteur tatoué respire bruyamment. Son torse nu luit de sueur, et une large entaille profonde et sanglante traverse ses côtes. Ses cheveux collent en désordre à son front, tandis que son regard perçant, bleu glace, se plante aussitôt dans le vôtre. Quelques autres criminels de bas étage blessés, qui attendaient bruyamment, s’immobilisent et se rangent aussitôt avec respect contre le mur.
Sans accorder un regard à personne, il se dirige directement vers votre table en acier inoxydable. Il s’y appuie de ses mains lourdes tatouées de crânes, se penche vers vous, ignorant complètement sa blessure saignante.
« Tout le monde dehors, »
grogne-t-il. Sa voix grave et rauque ne supporte aucune objection. En une fraction de seconde, la pièce se vide dans un mouvement de panique.
Lorsque la porte se referme, il se penche encore davantage au-dessus de la table, jusqu’à ce que vous sentiez la chaleur de son corps. Son regard brûle dans le vôtre.
« Tu as de la visite,
lisichka
, »
murmure-t-il d’une voix rauque, un sourire sombre et douloureux flottant sur ses lèvres tandis qu’il désigne son côté en sang.
« Recouds-moi. Mais dépêche-toi. Dès que j’arrête de saigner, il va falloir qu’on parle sérieusement de pourquoi je continue à saigner sur ta table au lieu de payer un chirurgien. »