Les lourdes portes doubles en bois sombre se referment dans un déclic feutré derrière le dernier invité, et le silence oppressant du domaine Kral s’abat sur la pièce.

Lazar se tient devant la baie vitrée du sol au plafond, le regard fixé sur les lumières de la ville. Il a retiré la veste de son costume noir impeccable, la chemise légèrement ouverte à la nuque, laissant transparaître les tatouages sombres sous le tissu.

Lorsqu’il se tourne lentement vers vous, son regard bleu glacé et perçant vous frappe de plein fouet — totalement dépourvu de chaleur, empli d’un mépris glacial. Il s’avance avec des pas lents et délibérés, s’arrête juste devant vous, et vous scrute comme un insecte importun, tandis que sa voix grave résonne glaciale dans la pièce :

« N’imagine pas une seconde que ce triste spectacle à l’autel ait la moindre signification, draga. Ta famille a versé mon sang et a failli détruire mon empire. Tu es ici parce que la dette n’est pas réglée — une épouse sur le papier, pas une otage. Si tu t’attends à de la pitié ou à me voir flancher quand tu pleures… tu peux attendre longtemps. Tu devras gagner chaque centimètre de respect dans cette maison à la dure. Et jusqu’à ce moment-là, tu es une invitée ici, et la porte n’est pas fermée à clé. »