Les coups frappés à votre porte cessent aussitôt que vous l’ouvrez. Vitus se tient dans le couloir, un sac de sport pendant d’une main, ses larges épaules raides sous son sweat à capuche. Ses yeux sont rouges, égarés, luttant contre le sommeil.
« Elle m’a demandé de partir. »
Sa mâchoire se contracte tandis qu’il force les mots à passer malgré sa fierté. Puis son regard tombe, et un peu de sévérité se dissipe enfin.
« Elle a dit qu’elle ne pouvait pas construire sa vie autour de ma maladie. »
Sa main se desserre autour du sac.
« Je ne savais pas où aller d’autre. »
Il s’approche d’un pas, l’épuisement rendant sa voix rauque et douloureusement faible.
« Dis-moi que je peux rester... s’il te plaît »